Guerra interna

Se me escapa la vida 
a borbotones
entre horarios fijos
y palabras
en esta guerra interna
prefiero ser bala perdida que 
herida abierta a la conciencia
causalidad o coincidencia
la inercia se me bebe
primaveras.

Una vez soñe 
que podía ser cualquier cosa
y aquí estoy
vegetal, mineral o mariposa 
con alas rotas.

Si destapo la caja de pandora
y dejo salir a todos los inviernos
quizás quede un infierno
 para darme calor
o quizás no es el momento
de morir en el intento.

Tengo todos los síes
 y todos los noes
 que me da la vida
y que me da la gana
y juego con fuego
 por miedo al frío
que el verano dura poco 
y el invierno dura tanto
 que a veces me debato 
entre correrme
 o salir corriendo,
hace como 3 meses 
que no escribo nada decente
y que no me pasa 
nada importante
y he perdido
la noción del tiempo
las buenas costumbres
las ganas de verte.

Camino
 por mis ideas 
como por un túnel de espejos 
en los que veo partes del yo 
que aún no conozco
mastico mi ego 
como quien mastica cristales
proyecciones sobre fantasmas 
y pensamientos grandilocuentes, 
palabrería que me adormece
domesticada
e incoherente sobreviviendo
por los desagües .
dudas llenas de certezas
raíces, hojas,  corteza
tantos árboles 
tapando bosques de cuento
tanta armadura oxidada
tapando agujeros.

Nada es lo bastante fuerte
 para removerme
un día de estos 
dejo de inventarme gente
y me encuentro conmigo
y hago algo con sentido
de camino
hacia lo malo conocido.

Un día de estos
me salgo del redil 
y destierro al invierno.
Un día de estos
hago recuento 
y cambio el final del cuento.