Sin remedio,
todos los semáforos
van a sincronizarse
para ponerse en rojo
y hacer que vuelva a llegar tarde
Debí haber estado atenta a las señales
que me mostraban
que este camino era insondable
Prisa por llegar a ninguna parte
Falta de tiempo o falta de aire
y No quiero culparte
aunque sería fácil
no haber seguido el mapa
que me llevaba a acompañarte
Sin remedio
todos los semáforos
van a sincronizarse
para ponerse en verde
y dejar
que tú te marches
Podría irme detrás
pero correr es de cobardes
Formula 1 para equivocarme
perder el norte
y amanecer en cualquier parte
Pienso en chocarme
en dirección contraria
despertarme
que no hay salida
y no quiero parar
para echar gasolina
seguiré andando
que nunca me gustó el asfalto
Y ahora descalza
quizás comience a sentir algo
que no sea de plástico
Sin remedio pierdo todos los puntos
el permiso
y la visión de conjunto
luces antiniebla
para ver el sol entre tinieblas
conducir sin seguro
no ver los muros
que no soy tan valiente
y este accidente
me deja sin respuesta
y no hay apuesta
que me lleve a competir
otra carrera
en medio de esta carretera
que me recuerda
que la velocidad
siempre fue mala consejera
Iré al desguace
a ver si alguna pieza
puede salvarse
y la próxima vez
no olvidaré abrocharme
el cinturón
que todos saben
que jamás
nunca
jamás
fui
diestra al volante.
el sexto sentido bien dormido
Aunque en mi pueda sonar raro
Tenerlo claro
que se me vaya la olla que yo me quedo
aquí contigo
y sí
5 o 6 sentidos todos puestos en lo mismo
mirandote a los ojos me retroalimento
de todo lo que llevo dentro
Tacto es mi sentido favorito
y vista
y olfato para escapar si nos hacemos daño
gusto, mucho gusto, de compartir contigo
oído para escuchar lo que me dicen los latidos
equilibrio para no caerme en el abismo
de esa sonrisa tuya
que sabe hablar sin hacer ruido
En tú clavícula tender un colchón y tumbarme al sol
si llueve me cobijo en el arco de tus piernas
Que gane o pierda
Lo importante es participar
que tiemble la tierra
bajo tus manos frías
que calientan
Tenerlo claro
que se me vaya la olla que yo me quedo
aquí contigo
y sí
5 o 6 sentidos todos puestos en lo mismo
mirandote a los ojos me retroalimento
de todo lo que llevo dentro
Tacto es mi sentido favorito
y vista
y olfato para escapar si nos hacemos daño
gusto, mucho gusto, de compartir contigo
oído para escuchar lo que me dicen los latidos
equilibrio para no caerme en el abismo
de esa sonrisa tuya
que sabe hablar sin hacer ruido
En tú clavícula tender un colchón y tumbarme al sol
si llueve me cobijo en el arco de tus piernas
Que gane o pierda
Lo importante es participar
que tiemble la tierra
bajo tus manos frías
que calientan
Un clown en cada esquina
Un clown en cada esquina
Un payaso en cada calle
En cada puerta una payasa
Y en los parques
Y en los hospitales
Narices rojas que contagien
Miradas limpias que comparten
Impredecibles
Vulnerables
Apasionadas
Apasionantes
Un clown en cada calle
En cada esquina y en cada parque
Muchas y muchos payasas lindos
Que hagan del mundo
Un sitio amable
Que tu voz sea un río
Mujer
Que tu voz sea un río
Que baje barriendo todo lo malo que te atropella
Y que borre de un golpe todos los golpes
Mujer
Que tu voz cada día
Ahogue como un río a los dirigentes
Que acallan nuestras voces
Mujer que tu voz sea un río
Que riegue los vientres de aquellas
Que no quieren ser madres
Que tu voz sea un río
Cuyo cauce acompañe
A cada mujer de fuego y aire
Mujer,
Que aquí me tienes
Cual río que corre a tu lado mojando tus pasos
Y desembocando en lucha de la mano
Que la fuerza del río no sufra de embalses
Que la voz cómo fuego ya nunca se apague
Que el agua fluya libre
Que el viento no nos pare
Mujer
Que tu voz sea río
Que corra salvaje
Que tu voz sea río
Que corra salvaje
Loca cuerda
Como un cencerro resueno,
anunciando que llego.
Como una cabra trepo
hasta la cumbre
para mirar con perspectiva
el sitio donde habito.
Como una regadera
ando llena de agujeros
para hacer crecer
aquello en lo que creo.
La misma cosa
Somos la misma cosa, tú y yo, la misma cosa, la misma risa contagiosa, la poesía que se convierte en prosa, la sonrisa que ríe nerviosa, la idea boba o ingeniosa, la frase embarazosa ¿Qué haces? ¿dónde estás?
Si somos la misma cosa, la misma mente lujuriosa, la misma vida desastrosa, sin duda, la misma cosa.
La misma cosa, la misma esencia peligrosa, la misma alma grandiosa, semihumanas, semidiosas, tú y yo, la misma cosa.
Si somos la misma cosa, la misma mente lujuriosa, la misma vida desastrosa, sin duda, la misma cosa.
La misma cosa, la misma esencia peligrosa, la misma alma grandiosa, semihumanas, semidiosas, tú y yo, la misma cosa.
Poesía
Poesía como droga que engancha y mortifica,
poesía la heroína que me salva la vida.
Puta y santa poesía.
Vomitar palabras y regurgitarlas,
follarte entre versos en lugar de sábanas,
matarte a palabras.
Poner fin a esto con un mero punto
o recrearme con las comas y los puntos
suspensivos como latidos que ya no escucho
porque estoy vacía
Poesía tan santa o tan puta barata
poesía que engancha y que no dice nada.
Tan solo palabras que llenan las páginas
de mi vida vacía,
que carece de rima, de ritmo, de melodía,
de contenido,
porque no me contengo y me cago en la poesía,
en toda mi mierda de metáforas ambiguas
para no decirte lo que es obvio
que creí ser tan profunda que cavé mi propia tumba
y desde abajo me pierdo y no hay abismo
que me salve de mi misma
y tú no me descifras.
Tú cómo la poesía
tan perfecta, tan etérea, tan lejana,
tan ajena a mis palabras
como dardos que brotan de la rabia
o como besos que no doy y no escribo.
Yo como la poesía no escrita,
tan santa, tan putamente santa
que como una puta calla.
Solo quiero ser una página en blanco,
pasar de largo,
no someterme a la forma ni a la grafía de tus manos,
no seguir esperando la definitiva,
no seguir esperándote en definitiva,
puta y santa poesía.
Puta, como tu boca cuando besa otros labios
y no hay mayor agravio
que mi boca cerrada, sellada por cobardía.
Santa como mi boca nefasta
que se queda parada con sonrisa de imbecil
e intenta arreglarse la vida con los versos de otros,
que quisiera fueran propios.
Y confundo
el papel con la piel,
la tinta con la saliva,
y la poesía, puta y santa,
la confundo con la vida.
poesía la heroína que me salva la vida.
Puta y santa poesía.
Vomitar palabras y regurgitarlas,
follarte entre versos en lugar de sábanas,
matarte a palabras.
Poner fin a esto con un mero punto
o recrearme con las comas y los puntos
suspensivos como latidos que ya no escucho
porque estoy vacía
Poesía tan santa o tan puta barata
poesía que engancha y que no dice nada.
Tan solo palabras que llenan las páginas
de mi vida vacía,
que carece de rima, de ritmo, de melodía,
de contenido,
porque no me contengo y me cago en la poesía,
en toda mi mierda de metáforas ambiguas
para no decirte lo que es obvio
que creí ser tan profunda que cavé mi propia tumba
y desde abajo me pierdo y no hay abismo
que me salve de mi misma
y tú no me descifras.
Tú cómo la poesía
tan perfecta, tan etérea, tan lejana,
tan ajena a mis palabras
como dardos que brotan de la rabia
o como besos que no doy y no escribo.
Yo como la poesía no escrita,
tan santa, tan putamente santa
que como una puta calla.
Solo quiero ser una página en blanco,
pasar de largo,
no someterme a la forma ni a la grafía de tus manos,
no seguir esperando la definitiva,
no seguir esperándote en definitiva,
puta y santa poesía.
Puta, como tu boca cuando besa otros labios
y no hay mayor agravio
que mi boca cerrada, sellada por cobardía.
Santa como mi boca nefasta
que se queda parada con sonrisa de imbecil
e intenta arreglarse la vida con los versos de otros,
que quisiera fueran propios.
Y confundo
el papel con la piel,
la tinta con la saliva,
y la poesía, puta y santa,
la confundo con la vida.
Mentira
Tras tantas noches amasándote, dándote forma, horneándote, en un horno de carne y flujo, tan caliente que quemaba los rastros del miedo, despierto de pronto vomitando desamor y de empacho me doy de bruces con migajas que no quiero comerme.
Fuiste dulce y amarga muchas veces, fuiste alimento y bebida para esta boca insaciable de vida
y ahora, muerta, por dentro, por fuera, te cierro las puertas y las piernas.
Todo era mentira, sobretodo tú que eras mentira, ni tus ojos ni tus manos ni tu boca, ni tu risa. Todo mentira.
Puntos suspensivos como puntos de sutura que no cicatrizan, y no encuentro consuelo en la bebida de otras bocas que me empapan de saliva.
Todo era mentira y sin embargo lo que me duele es:
la verdad de inventarte y cincelarte a mi medida,
la verdad de creer en mis propias mentiras,
la verdad de confundir tu realidad con mi fantasía,
la verdad, solo se, que todo fue mentira.
Fuiste dulce y amarga muchas veces, fuiste alimento y bebida para esta boca insaciable de vida
y ahora, muerta, por dentro, por fuera, te cierro las puertas y las piernas.
Todo era mentira, sobretodo tú que eras mentira, ni tus ojos ni tus manos ni tu boca, ni tu risa. Todo mentira.
Puntos suspensivos como puntos de sutura que no cicatrizan, y no encuentro consuelo en la bebida de otras bocas que me empapan de saliva.
Todo era mentira y sin embargo lo que me duele es:
la verdad de inventarte y cincelarte a mi medida,
la verdad de creer en mis propias mentiras,
la verdad de confundir tu realidad con mi fantasía,
la verdad, solo se, que todo fue mentira.
Cosas y cosas
Así de pronto me encuentro rodeada de objetos, que ni necesito ni quiero, y entre tanto pierdo razones para el vuelo.
Soltar lastre para coger altura.
Poner fin a esta locura.
Cosas y cosas, cosas muertas que estorban.
Cosas que alguna vez necesité, para llenar el vacío del no ser.
Cosas que alguna vez heredé y a las que me aferré por el miedo a perder los recuerdos de cuando estabas cuerdo.
Todos esos libros que no leeré, porque no tengo tiempo que perder. Todos los juguetes con los que ya no juego, todos los recuerdos a los que tengo apego.
Todo el vestuario para un hipotético espectáculo.
Todos los por si acaso.
Todos los amores que acabaron en fracaso caben en una caja de zapatos.
Todo lo que soy no es lo que tengo.
Todo lo que soy es lo que siento.
Soltar lastre para coger altura.
Poner fin a esta locura.
Cosas y cosas, cosas muertas que estorban.
Cosas que alguna vez necesité, para llenar el vacío del no ser.
Cosas que alguna vez heredé y a las que me aferré por el miedo a perder los recuerdos de cuando estabas cuerdo.
Todos esos libros que no leeré, porque no tengo tiempo que perder. Todos los juguetes con los que ya no juego, todos los recuerdos a los que tengo apego.
Todo el vestuario para un hipotético espectáculo.
Todos los por si acaso.
Todos los amores que acabaron en fracaso caben en una caja de zapatos.
Todo lo que soy no es lo que tengo.
Todo lo que soy es lo que siento.
Un cuento cómo tantos
Vístete de rosa princesa, vístete de rosa
Ponte una corona, princesa, ponte una corona
Y unos zapatitos de cristal
Que no te dejen caminar.
Mata a la madrastra princesa, mata a la madrastra
Que las mamás son buenas, y las madrastras malas
y búscate un amor
que te haga mejor.
Cásate en palacio, princesa, cásate en palacio
Con un príncipe azul que te lo haga despacio
Y deja todo por amor
Y en segundo plano tu dolor.
Cuida bien tu casa, princesa, cuida bien tu casa
Y píntate la cara, princesa, y píntate la cara
Que sabes que si no
El príncipe se enfada
Se una buena madre, princesa, se una buena madre
De niños buenos q enorgullezcan a su padre
Y así de mayores
Tendrán su princesa
Para darle dolores.
Que estamos de paso
Que estamos de paso, que hay que vivir intensamente. Mirar a la vida, siempre de frente. Cuestionarnos si andamos haciendo bien las cosas, o siendo borregos, descansando cual losas.
Cuestionarnos si somos humanas o humanos, o simplemente bisagritas que hacen que gire más la rueda.
Que estamos de paso, y caminando hacia lo eterno podemos si queremos hacer camino nuevo.
Vivir intensamente, luchar por lo que es justo, dar paso a la rabia para cambiar las cosas.
Porque estamos de paso y en este paso absurdo los pasos que demos que lleven al futuro.
Vámonos
Cruda, la vida, se levanta temprano y trabaja cuarenta horas para dar de comer a solo la mitad del mundo.
El otro medio recorta sus días para caber en estándares de mercado.
Esclavitos y esclavitas que llenan de tormentas y lluvia de invierno o de verano los cajones del sistema.
Sin visa o sin visado no hay mejor destino que las sobras y los saldos.
Solamente, yo no puedo, mirar para otro lado. No estoy sola. Y a mi lado camina multitud de gente.
Vámonos de la mano a derribar murallas, rejas, escuelas de adoctrinamiento, bloques de pisos que no dejan ver el cielo.
Vámonos compañero a descoser las bocas de las que han callado.
Vámonos compañera a desmontar la cúspide y a allanar el pueblo.
Vámonos, que urge, cambiar las cosas.
El otro medio recorta sus días para caber en estándares de mercado.
Esclavitos y esclavitas que llenan de tormentas y lluvia de invierno o de verano los cajones del sistema.
Sin visa o sin visado no hay mejor destino que las sobras y los saldos.
Solamente, yo no puedo, mirar para otro lado. No estoy sola. Y a mi lado camina multitud de gente.
Vámonos de la mano a derribar murallas, rejas, escuelas de adoctrinamiento, bloques de pisos que no dejan ver el cielo.
Vámonos compañero a descoser las bocas de las que han callado.
Vámonos compañera a desmontar la cúspide y a allanar el pueblo.
Vámonos, que urge, cambiar las cosas.
3 deseos
.jpg)
Estoy mentalmente inquieta, nerviosamente alerta, sueño despierta.
Sin rumbo fijo, en este viaje onírico la corriente me arrastra hasta la playa y se me llena el pensamiento de espuma y olas.
Exorcizo a los demonios hasta volverlos dulces hadas, sabias, que me enseñan a vivir. Escupo flores en lugar de fuego, edulcoro mi ego y lo transformo.
Maté a la bruja malvada, y ahora, renazco en la hoguera, más vieja y más sabia. Bruja pero de las buenas, de las que curan, de las que salvan.
Amor a la vida, vida al amor
Amor a la vida, vida
al amor
Mi corazón no es un
contenedor
Hago acopio
Lo lleno de amor
propio
Y no te quiero más
Te quiero mejor
Amor libre de
etiquetas
De príncipes y
princesas
Amor para la guerra (al
patriarcado)
Fuera posesión (camino
a tu lado)
Vivir siempre que se pueda
Las etiquetas para la ropa
Los armarios para los cosas
Los reyes solo en los cuentos
Las casillas para los juegos
Los muros para las casas
Las balas solo de paja
Las cruces para los mapas
Las bombas solo de agua
Raíles para los trenes
Los golpes solo de suerte
Raíles para los trenes
Los golpes solo de suerte
Matar solamente el tiempo
Vivir siempre que se pueda
Los dioses en el Olimpo
Y virgen solo la selva
Que no sea el miedo quien nos detenga.
Quizás bandadas de pájaros, castillos o gigantes, caballos de mar al trote o al galope, relámpagos sin truenos, pero nunca, nunca el miedo.
Que no nos pare el miedo, ni mi cresta de gallo peleador, ni mis frases ciegas ya de madrugada, ni mi prisa.
Que no nos paren.
Si acaso que se nos pare el tiempo, que se nos paren las manos entrelazadas, que se nos pare el pecho acompasado.
Que no nos pare el miedo, y si nos para yo le echo a un lado, y que nos deje espacio.
Que no nos pare el miedo, ni mi cresta de gallo peleador, ni mis frases ciegas ya de madrugada, ni mi prisa.
Que no nos paren.
Si acaso que se nos pare el tiempo, que se nos paren las manos entrelazadas, que se nos pare el pecho acompasado.
Que no nos pare el miedo, y si nos para yo le echo a un lado, y que nos deje espacio.
auuuuuuuuuuuuuuuuu
Loba esteparia, a solas, busco la manada que me abriga y me
cobija, a ratos me abrigo solo con la piel, le aúllo a la luna que siempre está
aunque no la vea. Loba esteparia me pierdo a veces entre luces ajenas al cielo,
neones que parpadean, que me parpadean. Carecen de párpados los neones y sin
embargo…
Me pierdo me busco me encuentro, saludo al cielo, luz solar
o estelar que guía el inmenso camino por andar. Hay que parar a veces a
respirar, llenarse de aire y seguir palante.
Mirar atrás no es malo, mirar no es malo, leerse,
observarse, dejarse ser, crecer… los adultos también crecen aunque no se vea…
no todo se ve y por eso no deja de ser.
Y menguar a veces tampoco es malo, empequeñecerse, posición
fetal, agarrarse las rodillas y aullar, aullar, aullar, aullar, aullar.
Loba esteparia sola o en manada que se deja ser, que se deja
aullar.
Terriblemente triste, tristemente terrible
A miedo y napalm huelen los sueños en Gaza. La estrella de
Belén, fugaz, anuncia muerte. Bocanadas de odio recorren los cuerpos apilados
en las calles y al otro lado soldaditos de corazón de plomo celebran la batalla.
Se televisa el genocidio orquestado de los poderosos. Leyeron mal el libro “cuando uno mata a un ser humano quien fue creado
a imagen de Hashem, es como si él hubiera dañado a Hashem Mismo” leyeron mal el libro, y el pueblo mal elegido se
autoproclama repetidor de historia.
Bon voyage
Comienzo mi viaje ligera de equipaje.
Aún con vértigo al vuelo, a separar los pies del suelo,
siento que siendo, creando y creyendo,
crezco y merezco aquello que encuentro.
Ya no arraso a mi paso,
Ni arrastro ningún rastro
de lo que me hace daño.
Y por fin me baño en mares de certidumbre,
Ya casi hago cumbre.
Despierto desde lo cierto y me dejo ser,
por fin, sin fin, infinitamente yo.
ventanas
Abro una ventana y me asomo a mirar a todos los miedos que me impiden ser o estar.
Desde arriba miro abajo y me veo
pequeña, más pequeña, vulnerable, miedosa, tengo frío, miedo al
recorrido... o a no llegar, a llegar tarde, a sentirme culpable.
Me como el desasosiego, y lo digiero,
lo redirijo hacia el sí puedo, y entonces, por fin, soy y estoy,
siento y quiero, creo.
Cierro la ventana y abro la puerta a lo
nuevo, le doy la espalda a los miedos, me alzo de puntillas aunque no
lo necesito porque soy, me siento, más grande, más fuerte,
invulnerable.
Crónica crítica
Vértigo cinético, estático, perverso
Mentes periféricas, insomnes, escépticas
Voces afónicas vidas asépticas
Fobia al movimiento
Mal endémico , Sistema tétrico
Ejércitos de imágenes de plástico
Sociedad enferma, crónica, decrépita, obsoleta.
Inútilmente perenne, nadie merece que se le gobierne
Manipulados en serie, hipnotizados con medidas profilácticas
¿Ética pacífica? típico tópico, práctica utópica,
La sutil Violencia de no hacer nada, quedarme callada, hierática,
petrificada
petrificada
Tengo que moverme, me muevo
Rompo el envase que protege mi cerebro y celebro no callarme
Porque no puedo
Pronto vienes
Pronto vienes censura, camuflada de ley, a
partirnos los dientes y sellarnos la boca.
partirnos los dientes y sellarnos la boca.
Pronto vienes censura, escoltada de miedo al futuro y al cambio,
impregnada del odio de amantes de lo viejo.
Pronto vienes a apresarnos las manos y la mente, clamando
silencio, cerrando y cosiendo a la libertad los labios.
Pronto vienes a tratar de matarnos la conciencia, la
impaciencia de no poder con los de siempre.
Pronto vienes censura como viniste antes y tanta gente murió
para matarte que profundamente me duele que regreses.
Van 39 este año
Cinco mujeres asesinadas en dos días. Mal endémico de una sociedad enferma. Justificaciones, silencio, impotencia. La violencia machista nos afecta radicalmente.
La mujer que disfruta en la cama es una cerda. Yo a mi mujer le doy mucha libertad. Las niñas son mucho más tranquilas que los niños. Las feministas son todas unas machorras. Tiran más dos tetas que dos carretas. Podría llenar folios enteros con frases que legitiman la violencia hacia la mujer. Con micromachismos, puntitas de icebergs, y todo el hielo bajo el agua que no se ve, burkas occidentales.
No hace falta matar para matar. No hace falta ser brazo ejecutor.
Paternalismo de estado, la mujer no decide sobre su cuerpo, porque lo que la mujer decide no es suficiente. A la mujer hay que atarla en corto, dejarle claro que sus hijos no son sus hijos, que su precariedad se la merece, que si cobra menos es porque los hombres gobiernan sus vidas. Y no se puede empoderar a la mujer porque entonces se vuelve peligrosa.
Que si la violan es porque estaba en el lugar equivocado a la hora equivocada, a quien se le ocurre salir sola.
Las feministas son todas unas histéricas.
Soy feminista por supervivencia, porque en este mundo en el que la lógica es ilógica, en el que muchas mujeres y muchos hombres dan por hecho que hay que perpetuar el patriarcado, tengo miedo muchas veces.
A veces a la noche, cuando camino de vuelta a casa, paso miedo. Y me alegro profundamente de no responder al canon de mujer de la mayoría, porque eso me fortalece.
Aprendí de niña a borrar atisbos de feminidad para que no me lastimasen. Esa mierda me enseñaron, pronto, muy pronto. Y ahora trato de deconstruir, aunque me cuesta. Trato de empoderarme desde la feminidad y doy fe de que no es fácil. Y soy afortunada, porque me muevo en círculos no machistas, o eso se supone. Aún así muchas veces escucho comentarios que me recuerdan que el iceberg aún sigue helado, aunque no se vea.
No tienen tanta suerte muchas mujeres que aprendieron que pensar es cosa de hombres, que opinar, crear, generar debate etc. no es cosa nuestra. Que el espacio público no les pertenece. Que creen que el feminsmo quiere la supremacía de la mujer.
Y nosotras, las feministas, solo tratamos de derrumbar muros para tomar el espacio público, para que los feminicidios acaben. Para que no nos maten, ni nos violen, ni nos agredan, ni a nivel personal ni a nivel institucional. Para que nunca se justifique la violencia y que la opresión sea cosa de la edad media, cuando imperaba el analfabetismo y la iglesia gobernaba.
¿En que época estamos? Destruyamos la máquina del tiempo y los viajes al pasado.
Ocurrencias
A nadie se le ocurre ir a una
tienda, elegir un amigo, por su altura, por su peso, por su color de ojos, porque los ingleses o alemanes están de moda.
A nadie se le ocurre elegir un
amigo porque la vecina tiene uno parecido, o por aquel anuncio en el que salía
uno con pelo rubio…
A nadie se le ocurre regalar un
amigo a alguien que no tiene, ponerlo bajo un árbol el día de reyes, o atarle un lazo al cuello y acercarse a un niño
y decirle: feliz cumpleaños, disfruta del regalo.
Los amigos no se eligen, aparecen
de pronto, irrumpiendo en la vida, y hay un lazo invisible que hace que no queramos
que se marchen, que nos lleve a integrarlos y parece como si siempre hubieran
estado.
Así que no entiendo como tanta
gente va a un criadero, o a una tienda y dice quiero un perro de raza pequeña,
o un pastor belga, un labrador de tal color.
Imagino a mis amigos yendo a una
tienda y diciéndole al tendero quiero una amiga pequeña, tranquila, morena… y
se me hielan las venas.
Los locos son ellos
La creatividad fué engullida por el Decentán, el Somnovit y el Artane retard. Están llenos de cuerdos los psiquiátricos. No fue un buen año el 93, ni para la poesía ni para los abrazos. Se perdió la mirada entre tanta pastilla y tanta pared blanca. Visitas semanales, nudos verbales. Impotencia.
Tu no entendías nada y yo entendía menos todavía.
EL pabellón II está lleno de gente que no sabe que sabe demasiado.
Ahí estabas tú, tan grande, tan triste, en medio de nadie. No había voces que hicieran compañía. Delirios de mierda.
Yo me enfadaba mucho y aunque quería verte no quería ir a verte. Así que solo iba a a veces.
Recuerdo un día, un chico joven, el más joven de allí dentro, que quería jugar a palmas. Y yo, entre asustada y enternecida, jugaba, sabiendo que era ya mayor para esos juegos.
Yo no quería palmas pero si quería tocar tus manos, tan pequeñas para un hombre tan grande.
Me abrazabas mucho, yo me quejaba. Siempre me quejaba más de la cuenta. No sabía que allí dentro los abrazos duplicaban el valor que tenían fuera. Yo fuí siempre de letras.
Y ahora si voy un día y te sueño y me abrazas prometo no quejarme y elevar los abrazos al cubo y mandar a la mierda a los cuerdos. Que aunque soy de letras (como tú) también soy de abrazos (como tú).
Los Buenos Aires
El carril bici lleno de cristales, los cartoneros en la vereda, mates en parque Lezama y a veces vos, y a veces tú, y a veces no hay más veces.
La buena onda. Helados de durazno y frutilla. Dos cucharas. Cerveza Quilmes que no es tan mala después del tercer vaso.
Recitales en el Konex, la bomba del tiempo.
Solís y las vascas de Solís. El auto del dealer.
Pizza mala en el Uggis. El colectivo que no llega y ni un mango para un taxi. La casa a 20 cuadras.
Ni flores ni paraguayo.
Nati laburando.
El celular que suena y vos que te acercás a casa y el subte que tarda demasiado.
Bajo a abrirte, hace calor. Transpiramos a dúo. Poco tiempo.
Che ¿Por qué vivís tan lejos?
La buena onda. Helados de durazno y frutilla. Dos cucharas. Cerveza Quilmes que no es tan mala después del tercer vaso.
Recitales en el Konex, la bomba del tiempo.
Solís y las vascas de Solís. El auto del dealer.
Pizza mala en el Uggis. El colectivo que no llega y ni un mango para un taxi. La casa a 20 cuadras.
Ni flores ni paraguayo.
Nati laburando.
El celular que suena y vos que te acercás a casa y el subte que tarda demasiado.
Bajo a abrirte, hace calor. Transpiramos a dúo. Poco tiempo.
Che ¿Por qué vivís tan lejos?
De tanta etiqueta me creí una chaqueta
Unisex
XXL
100% fibras naturales
Prenda delicada
Lavar a mano
Así esta la cosa
El
dinero es un arma de destrucción masiva.
El
dios dinero, omnipresente, omnipotente, cuenta con más de 6 millones
de fieles.
Hay
quienes hasta a comprar el pan van en coche y hay quienes rezan cada
noche: Santificada sea mi cuenta bancaria.
Lavado
de conciencias 2x1 en occidente, perdona, yo no voté a este
presidente.
Cada
cuatro años visitamos el confesionario, que Dios nos coja confesados
No
a la guerra escribo desde mi iphone, llenito de coltán. Pongamosle
fin a la La guerra, la pobreza, la guerrilla, sin olvidar que siempre
hay alguien dispuesto a recoger la calderilla
Los
humanos seguimos siendo cazadores y recolectores. Cazadores y
recolectores de conciencias en venta, de impunidad pagada al mejor
precio.
A
nuestros dirigentes no les gusta la guerra pero nos venden las balas.
Muertes
y esclavitud financiadas por multinacionales, sube el ibex 35,
mercados al alza de almas desalmadas.
Y
yo que hago...Alquilo mi coherencia unas 40 horas por semana, tengo
que vivir...
Y
ya no leo cuentos porque los soldaditos están llenos de plomo y
hansel y gretel fueron devorados por Coca Cola, y la madre de
caperucita se la vendió al lobo en una aldea de Tailandia
Así
está la cosa.
Violaciones
pagadas en todos los burdeles y en algunas cunas, miro para otro lado
que con un euro al día me lavan la conciencia en la ONG de la
esquina.
Así
esta la cosa.
Libertad inminente
Se llenan la
boca
y libros enteros
y noticieros
hablando de
la libertad
Y yo, que
soy libre,
para
asimilar balas
de tal o
cual calibre
y leyes
absurdas que tratan de gobernar mi lóbulo frontal
pienso en
alto (cuando no me
oyen)
que la
libertad es bonita en el papel
pero no
puedo desnudarme ni por dentro ni por fuera
Con sus
barrotes voy a hacer un andamio
para llegar
hasta su Dios y decirle que me salgo del rebaño.
Que la
virgen ha bajado y está de nuestro lado.
Y dejarme en
público que el pecho me vibre.
Sí, soy
libre.
Libertad
quiero llamarme
Llenarme la
boca, las manos la ropa
La mente… libertad inminente.
No soy
plástico
Soy piel y
entrañas
Inocencia
arrancada a mordiscos
Astucia que
no cesa
No soy falsa
modestia
No soy madera
Soy miedo a la
quietud
Y al miedo
A las raíces,
a la sinrazón, al tiempo
No soy fuego
Soy rabia y
arena
Sirena varada
entre tus piernas
Saliva,
sudor, sangre
células
muertas
No siento
pena
No soy agua
soy tierra
Ruido en los
pies y en la cabeza
Tripas
abiertas
Ideas que no
cesan
No soy aire
soy viento
a veces soplo
de lado y te aparto
a veces te
empujo y otras te atraigo hacia mi lado
soy veleta
adicta al movimiento
No soy barco
soy puente
Estructura
fija que no se deja llevar por la corriente
Soy insolente
No soy paz
soy violencia
soy guerra
interna, contradicción
soy
impaciencia
No soy lluvia
soy tormenta
que mata, que
bate las olas y las alas
soy elemento
soplido
gélido como de invierno
No más
lamentos
Curriculum Vitae
El culo pelado de llamar a puertas que se cierran
Experiencia en callarme cuando hay que decir cosas importantes
y un nudo en la garganta al hablar en público
300 horas de prácticas en el bar de la esquina
Tengo los dedos arrugados de echarte de menos
mariposas muertas en el estómago
(cualquiera conoce la fragilidad de las mariposas)
Permiso de conducción hasta tu vientre
Me estoy sacando el carnet de manipuladora
para ver si te engaño y te vienes conmigo.
Bipolar y tripolar e histérica perdida.
3 meses en un frenopático porque no contestaste a mis llamadas
una discapacidad emocional que me impide quererte.
Experiencia profesional en cambios de opinión
Múltiples jornadas pegada a tu cuerpo como una lapa
técnico superior en equivocarme
Diplomada en tocarte
Máster en sacarte los colores
Titulada en hablar más de la cuenta
y el corazón desviado hacia tu puerta
Graduada en la escuela de quienes no se atreven a decir las cosas a la cara,
y prefieren las cartas
Postgrado en ya te llamaré y estamos en contacto
Formación continua en cagarla
Curso homologado de dejarlo todo para mañana
Imprecisa, e imperfecta
Buena presencia,
Vehículo impropio
Disponibilidad inmediata
Tan tan cursi
Llevo años apuntalando el corazón, fijándolo al suelo para que no se mueva. Blindándolo, sellándolo, rodeándolo de fosos, amurallándome el pecho. Hace ya tiempo que no dejo que penetre la luz en mis entrañas, por miedo a la ceguera.
Hace como un siglo que desaprendí a querer, y a dejarme querer, y a que me hieran. Hace como dos siglos que me suena cursi el amor y que no entiendo las bodas ni las frases con boli en las carpetas.
Así que ahora de un golpe es imposible tirar tantas murallas, lo que si puedo es abrir un poco la ventana, y dejar que entre la luz de tu mirada.
Hace como un siglo que desaprendí a querer, y a dejarme querer, y a que me hieran. Hace como dos siglos que me suena cursi el amor y que no entiendo las bodas ni las frases con boli en las carpetas.
Vida
Se va la vida a borbotones por los desagües de la posmodernidad.
Tan densa, tan obtusa, tan improcedente. Se sale la vida por los costados. Se redefine, se ubica, se contrae al tacto de la gente. Involuciona algunas veces... otras crece nerviosa. La vida se contagia de fuego y olores, constata que es vida cuando la tocas. Se antoja precisa, precisamente vida.
Se le dilatan las pupilas para verlo todo de cerca, olfatea, araña, mata y muere. Comparte, sueña, voltea la cara para ver pasar los instantes. Escuece. La buena vida.
Tan densa, tan obtusa, tan improcedente. Se sale la vida por los costados. Se redefine, se ubica, se contrae al tacto de la gente. Involuciona algunas veces... otras crece nerviosa. La vida se contagia de fuego y olores, constata que es vida cuando la tocas. Se antoja precisa, precisamente vida.
Se le dilatan las pupilas para verlo todo de cerca, olfatea, araña, mata y muere. Comparte, sueña, voltea la cara para ver pasar los instantes. Escuece. La buena vida.
Yo payasa
Soy payasa porque la vulnerabilidad me hace fuerte, porque amo la vida y las miradas ajenas me hacen de espejo.
Porque ni juzgo ni me juzgo y miro desde dentro. Porque me brilla la mirada y apuesto por la franqueza. Porque no me digo no, me digo sí. Porque puedo intentar mil veces la misma cosa y de mil maneras distintas. Porque me crezco en el ridículo. Porque no temo sentir ni temo ser. Porque no temo mostrar lo que llevo dentro y me gusta mirar a los ojos.
Soy payasa porque soy un ser sensible que se emociona. Porque me gusta que me pasen cosas, cosas por dentro y cosas por fuera. Porque prefiero sentir que pensar. Porque prefiero ser que estar. Porque prefiero las personas a las cosas.
Soy payasa porque no se ser otra cosa.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)