poema de mierda

No va a venir un poema a salvarnos de la quema
Ni a matarnos las penas
no habrá poesía que nos lama las heridas
ni metáfora perfecta
de expansiones o de estrellas
No quedan versos capaces de pagar el rescate
del secuestro del viento
ahora que la gravedad hizo el resto
y quedan los pedazos en el suelo
no va a haber una hipérbole que hable
 de lo inmenso del amor
como si un puto poema pudiera
arrancar los cristales que pisamos
sin dejar marca
ni infectarnos
como si un puto poema pudiera extirparnos los miedos
Como si un puto poema sirviera de algo.

como higuera sin tutor

Creciendo,
como higuera sin tutor,
caracol disfrutando de la lluvia,
sin miedo a pisada humana,
hierba que no es cesped,
alza cumbre
por ladera amable
hasta cima de utopía.
Realidad transformada,
por el uso.
Las manos amasan
los barros
que forman
la charca del futuro,
apretando los viejos ejes.
El óxido hace el resto.


Dios dinero

Me pongo precio
le rezo al dios dinero
 y todo mi credo
a imagen y semejanza
de un montón de ceros
me compro y me vendo
alquilo mi tiempo
a precio de cobre
me cobro los diezmos
El padre político
El hijo madero
el espíritu santo
seguro es banquero
y pago la misa
a golpe de visa
y me confieso
en cada cajero
cada final de mes
pierdo la fe
me hipoteco a cambio
de un pedazo de cielo
y cumplo las normas
y honro los dogmas
y los 10 mandamientos
a cambio de un aumento
hágase tu voluntad
omnipotente capital
y líbrame del mal
que es no tener
con que pagar
que si no tengo es por mi culpa,
 por mi culpa, por mi gran culpa
que si no tengo, que si no rezo
iré al infierno
que espero que el dios dinero
no me retire de su lecho
y el dios dinero omnipresente
cuenta con 7 mil millones de fieles
y los elegidos
en el paraíso fiscal
predican
con mal ejemplo
que a los mercaderes
no les echan de este templo.


pixelada

Si junto
cafeína y silencio
puedo volverme loca
relacionarme con máquinas
que no huelen
que no tocan
que dicen
que hablan
que quieren
que no quieren
pantallas
que no dejan
traspasar la luz
y a ciegas
somos
foto
del parecer
cómo si nada
cientos de estímulos
todos de plástico
de pixel en pixel
paseo el puntero
y trato de recordar
cómo olían
tus manos



Lo grave

Lo grave quizá es que no haya pálpito
que todo pase como si nada
que no haya vuelco
que nadie salga herido
que no tiemblen las manos
que no se erice el vello
que no nos acordemos
que nadie extrañe a nadie
que nada nos remueva
Lo grave quizá es que no haya ruido

Ultimamente

Ultimamente se me acerca la vida 
a susurrarme cosas bonitas
así discreta se me acerca 
y tengo que abrir bien las orejas
para escuchar y no perder palabra
Me dice che Malabaricia
expresa tu rabia, tu alegría
canta, baila
llena el mundo de poesía
Si me distraigo que me grite
o me agite
que no se olvide de recordarme
haz lo que quieres
derrite la escarcha que congela tus miedos
y salta al cielo
que es aburrido el suelo
Que si no encajas
 es porque no eres
 pieza de puzle en una caja
todo eso me dice
y yo no puedo contradecirle

Es el momento

que la libertad
nos abra las alas
y deje fluir las palabras
que abran ojos o mentes
y que no dejen a nadie
indiferente
permiso para dar rienda a las ideas
y a lo que nos pasa por la cabeza
que si el lenguaje rige el pensamiento
nuestras palabras no se vayan con el viento
es el momento para soltar
aunar la voz
y generar otra realidad
subversiva, diversa, molesta

Detónate los miedos

Enciéndete el pecho
Detónate los miedos
Que a la vida hay que agarrarla fuerte
Para que no se escape
Busca dentro
Que no todo está fuera
Busca fuera
Que no todo está dentro
De dentro a fuera
Y de fuera a dentro
Adhierete a lo bello
Asimila lo feo
Se patria de tu mundo
Nómada del universo
Vacíate del ego
Aprópiate del tiempo
Enciéndete el pecho
Detónate los miedos

Fuera del tiesto

Fuera del tiesto
mal enraizada al suelo
con mal pretexto
me mece el viento
nadie nunca
se queda con mi aliento
y soy inmune al tiempo
Tengo el estómago
llenito de poemas
que no digiero
mal de altura
por separar los pies del suelo
y en medio océanos
pájaros en la cabeza
todos carpinteros
que me taladran
los malos pensamientos
y los hacen fuego
nunca me aprendo
 las reglas de este juego
y sentada en el banquillo,
lio cigarrillos
aunque no fume,
 por tener algo entre los dedos
Clavo oxidado
que saca otro clavo
Mancha de mora
Que mancha la boca
Que no quiere moras
Sabio refranero.

Antisistema


Denegado el título de antisistema
suspenso en coherencia
que leí mi poema anticapitalista
en mi celular
y hablaba del coltán

soy pacifista y ecologista
y todo lo que acabe en ista
y suelo pasarme de lista
cuando hablo de libertad

con mi factura de datos
posteo lo alienadas que estamos
y actualizo mi estado
insumiso y libertario

Digo que el sistema apesta
y olvido que mi plata lo alimenta
y que el domingo no hay que comprar
pero es que me faltaba pan...

tapo la marca de mi chaqueta
 con una chapa que reza
que se muera el capital

y vuelvo a caer en los mismo
 hablando de micromachismos
que coñazo
el patriarcado
que hijoputas son los machos

me cago en las etiquetas
en los roles y apariencias
pero oye mira esa
cuan pija y superficial

hablo de formas de amar
que se salgan de la norma
pero se enrolló con otra
y  no la quiero ver más

siempre algo que gritar
 y mucho por que callar
soy la pieza que no encaja
 pero que llena la caja
del sistema a reiniciar

Me gusta andar a tientas

Procuro no chocarme,
caminando en penumbra,
y no abro las persianas
por miedo a deslumbrarme
protejo las rodillas
tanteando los muebles
y acabo acostumbrando
al iris a ir a oscuras
extiendo los dos brazos
palpando los detalles
las pupilas contraen
toda la luz posible
las manos bien abiertas
al igual que los ojos
el oído despierto
el olfato en silencio



mar muerto

En el pecho mares muertos
y en la garganta agua estancada
arenas movedizas en el vientre
arena erosionada al subconsciente
llueven los ojos lluvia retenida
lluvia fina que pasa apenas percibida
pero empapa
y el agua que ahoga y no lava
se pone a horcajadas sobre la espalda
y como pesa la ropa mojada

ay si pudiera achicar mi barca,
 equilibrar los charcos
andar con pies descalzos
sin miedo a cuartearlos

ay si pudiera deshacer el barro
y esculpirme otra
que no quiero estar rota
ni ser papel mojado
deshecho y arrugado

En la cabeza tsunami de ideas
y en las muñecas olas que aprietan
ay si pudiera borrar las huellas sobre la arena
ay si pudiera borrar las penas







Hoy me declaro la guerra
y quiero librar batallas
en lo alto de tu espalda
entre tus piernas
una trinchera
donde pasarme la noche entera
y si pierdo
que sea ante tus caderas
y toda mi artillería
aviones
e infantería
haciendo guardia en la puerta de tu casa.
Rompamos la tregua que aún nos quedan
fronteras que traspasar

Miau

7 vidas llevo viviendo en los tejados, 
y rara vez caigo de pie,
que caigo siempre de costado
7 vidas en celo en los lavabos,
comiendo de contenedores 
y bebiendo de los charcos

Liebre por gato 
royendo los espacios
Gato encerrado
 pensando demasiado
Araño sin hacer daño
gata sin uñas
callejeando
por el asfalto

7 vidas maullando en las aceras,
bailando en el alféizar, 
durmiendo en las cunetas
7 muertes bien prematuras
 por falta de aire
por miedo al agua
y por mal de altura



Río que fluye colina abajo.

Solía fluir colina abajo, llenita de agua, con prisa y fuerza, con ganas de besar la orilla.
Pero cesó la época de lluvias y llegó la nieve, y el cauce congelado mató a todos los peces.
Los afluentes que me nutrían se desviaron hacia otros ríos y ahora soy solo agua,estancada, fría y sola.
Quizás cuando deshiele todo vuelva a su lugar. Quizás nunca deshiele. Quizás sea cuestión de primavera fluir por las corrientes.

Gora

Tomo la calle 
como quien roba un banco 
y a punta de poesía
me convierto 
en enemiga pública
apología del arte
enaltecimiento de lo vivo
todo tan inapropiado
para un público acomodado
que este peligro 
quizás hay que vetarlo
denuncienme
a las autoridades
y no se olviden 
de descontextualizarme
y una vez hecho
publiquen en sus medios
mis ironías
y mis poesías llenitas 
de apología.






Declaración de intenciones

Cuando nos atraviesa el pecho
el lastre del deber
y confundimos  lo banal con lo importante
se desdibuja la estrecha linea de la coherencia
y vendemos nuestro tiempo
para comprar cosas
que en realidad no queremos
pero alguien dijo
quiere esto
quiere esto
quiere esto
necesitas esto
lo necesitas
porque 
como puede ser 
que haya aún personas
sin televisor
y digo yo
con todo mi dinero
compraría tiempo
tiempo para estar allí donde quiero
y tiempo
para ser
algo más
que mano de obra
¿cómo puede ser 
que no tengas aún
 permiso de conducir?
Pero tengo mi permiso para ir dónde quiero
Y dicen
que suerte
 encontraste trabajo de lo tuyo
y dicen ojalá te renueven
y yo que cuento los días que faltan
cómo condena
y apunto cada día a lápiz en la mesa, 
me pregunto
¿qué es lo mío si no es jugar, 
con las palabras o también
payasear que no es sino otra forma de jugar?
Me dicen que del arte no se vive
y yo digo
 que el arte 
es lo que me hace vivir
y que no necesito
un coche ni una casa ni una tele
Me dicen no tienes ya edad para hacer esto o aquello
y bueno
quizás no fui valiente para hacerlo antes
pero sigo creciendo
y sigo creyendo
que las cosas más importantes
ni se venden ni se compran
Viste que ahora
me alejo otro poco
del deber
para acercarme al ser
y es cuestión de tiempo
que no de dinero
que en realidad me encuentre
trabajando en lo mío.





Batir las alas

He decidido
abrir todas las jaulas
para batir las alas
 y sobrevolar
cada muralla
cortar la luz
si queda cerca
electrificada
Y las fronteras,
estén internas,
 o tal vez fuera,
descomponerlas
hasta romperlas
Polilla confundiendo
 bombilla con sol
Así voy
de cabeza
hacía la incandescencia
nada que perder
salvo lastre
que arrastre
hacia un embalse
que retenga
la fluidez
sin cauce
y entre mis fauces
mostrar los dientes
si es que hace falta
rasgar las cuerdas 
de marioneta
eclosionar
el mundo
mudar de piel
y dejarme ser 
sin género
de dudas
que como serpiente
que muda de piel
a veces soy más ella
y a veces soy más él
he decidido
abrir todas las jaulas
romper las rejas
sobrevolar
la dualidad
que me 
asemeja.



Teatro el bucle

Que todo cambie para que nada cambie
 y hacer un mundo de una nada
 y una nada de todo el mundo
No te salgas del margen
no emborrones el folio
ni taches los renglones
papel pautado para nuestro teatro
y el guión tan bien marcado
que no queda demasiado espacio
 para improvisación
estate al tanto que
dentro de cuatro años
te darán a elegir
entre otros tantos
guiones
prefijados
de los que no te puedes salir
cuantos guiones
que cuentan la misma historia
con distinto narrador
otro señor que
dirige la obra
sin tener en cuenta
a la mitad del  reparto
él sentado en el palco
y tú
papel secundario
que empiece el espectáculo
que cuando termine
el dinosaurio todavía seguirá allí



Muñeca de trapo

Muñeca de trapo
en el fondo del armario
la infancia descosida
y el corazón de tela
se deshila.
Voy a remendar
cada agujero
hasta nacer de nuevo
 y a descoserme la boca
para poder hablar
 he perdido el miedo
 a pincharme con la rueca
sin dedal
( pero con ganas de luchar)
los monstruos
de debajo de la cama
se desangran
se acabó mi piedad
y mi paciencia
voy a reconstruir
 mi esencia
y la inocencia
la coseré muy fuerte
para que no haya 
muerte
 por desgarro,
muñeca de trapo
en el fondo del armario
tengo aguja e hilo
y un montón
de heridas por cerrar






Neuronas espejo

Entre las ruinas
de Gaza
y los escombros de Beirut
no hay espacio
para los sueños de Europa
Y en las fronteras de medio mundo
se sigue hacinando gente
Viste que las neuronas espejo
solo funcionan a veces
y es tan difícil activarlas
cuando el otro es el otro
cuando no es uno de las nuestras
Cuando no es una de los nuestros
Así en Kenia,
también la yihad abate gente
Pero están lejos
y son morenos
Viste que la guerra de Europa 
se juega en campo ajeno
y así no salpica
Viste cuanto vamos a indignarnos
porque vengan acá a librar batallas
que no queremos en nuestros campos...







Escudriñarme

Escudriñarme
desde dentro
como un mar
llenito de algas
y de peces
contracorriente.
Un cangrejo ermitaño
me ha robado la
concha
y usa mi carcasa
como casa
y así hacia atrás
camino
sin rumbo fijo
esperando un anzuelo
que picar.
Turbia y transparente
en un mar llenito de gente
no encuentro mi banco de peces
y me canso de nadar.
Me haré la muerta
para besar la orilla
y salir de entre las alcantarillas,
la superficie
no está tan mal .

A toda pastilla


Una pastilla que me abra los chakras
y otra que me active
las ganas de follar
Una pastilla que mate a los demonios
y otra que mate a todxs los demás
 Una que me permita
relacionarme en sociedad
 Una pastilla que me calle las voces
y otra pastilla que me deje dormir
Una pastilla que me secuestre el subconsciente
y otra pastilla para evitar
que mi locura les afecte
Una pastilla para no molestar
una pastilla para matar
la creatividad
Una pastilla que enriquezca
a otra multinacional
Una pastilla para mi adicción a la conquista
otra pastilla para no morir de pasividad.

Guerra interna

Se me escapa la vida 
a borbotones
entre horarios fijos
y palabras
en esta guerra interna
prefiero ser bala perdida que 
herida abierta a la conciencia
causalidad o coincidencia
la inercia se me bebe
primaveras.

Una vez soñe 
que podía ser cualquier cosa
y aquí estoy
vegetal, mineral o mariposa 
con alas rotas.

Si destapo la caja de pandora
y dejo salir a todos los inviernos
quizás quede un infierno
 para darme calor
o quizás no es el momento
de morir en el intento.

Tengo todos los síes
 y todos los noes
 que me da la vida
y que me da la gana
y juego con fuego
 por miedo al frío
que el verano dura poco 
y el invierno dura tanto
 que a veces me debato 
entre correrme
 o salir corriendo,
hace como 3 meses 
que no escribo nada decente
y que no me pasa 
nada importante
y he perdido
la noción del tiempo
las buenas costumbres
las ganas de verte.

Camino
 por mis ideas 
como por un túnel de espejos 
en los que veo partes del yo 
que aún no conozco
mastico mi ego 
como quien mastica cristales
proyecciones sobre fantasmas 
y pensamientos grandilocuentes, 
palabrería que me adormece
domesticada
e incoherente sobreviviendo
por los desagües .
dudas llenas de certezas
raíces, hojas,  corteza
tantos árboles 
tapando bosques de cuento
tanta armadura oxidada
tapando agujeros.

Nada es lo bastante fuerte
 para removerme
un día de estos 
dejo de inventarme gente
y me encuentro conmigo
y hago algo con sentido
de camino
hacia lo malo conocido.

Un día de estos
me salgo del redil 
y destierro al invierno.
Un día de estos
hago recuento 
y cambio el final del cuento.

morfosintaxis

Conjúgame
cámbiame el género
conjúgame todos los verbos
que no quiero vivir infinitamente
 en infinitivo
tú ti te contigo
yo mi me conmigo
subordíname
 copúlame
la morfosintaxis
el tiempo
la negación
la duda
presente del subjuntivo
modo adversativo
si pero no
no pero sí
Conjúgame
todos los verbos.

Vino y mate

Entre versos libres
camino por San Telmo
y aún no me despido.
Morocha
llevame contigo
o quedate que sabés
que querés quedarte
 en Buenos Aires.
Te digo
che flaca
sabes que no tengo visado
-Casate conmigo.-
y yo me río.
Entre besos libres
me despido
Sabes que en verdad
te llevo conmigo
y guardo tu olor
y tus latidos
para acunarme en el viaje.
Che acordate
del vino y del mate
y la noche en Palermo
en que nos llenamos
de atrevimiento
y sí
me voy
y no me quedo
ni por mi ni por vos,
fue copado compartirnos.
Dale, volvé morocha
que yo te espero
y nos miramos sabiendo 
que es mentira
y que lo bueno no dura
toda la vida
y ahora 
con cada sorbo de mate
te beso un poco
Aún me acuerdo, 
de la noche en Palermo
del mate del vino
y de tus látidos
rápidos
como tu cabeza
rápida
libre
tan arriba
Recordá escribirme una poesía
y te muerdo los labios
para quedarme con un cacho
ni tú ni yo
ni yo ni vos
nunca hablaremos de amor
de manual, de libro
la poesía cómo el amor
si no es libre no es poesía
si no es libre no es amor.
Che boluda
como me voy a olvidar de vos.
Gallega, vasca
te extraña Buenos Aires
y te re extraño yo.



Cifras y letras

Ella era quizás
solo una cifra más
la número 26 de aquel año
víctima del patriarcado
él era quizás
otro suicida más
presunto asesino
yo no me lo explico
parecían una pareja normal
quien iba a imaginar
y presuntamente la han matado
y presuntamente quizás lo haya buscado
y los medios que dicen
todo el rato
apareció muerta
su presunto agresor
después se mató
y la gente dice
porqué no se mató primero
es que nadie entiende el juego
pinchó su balón y ohh pobre dios
ya no puede jugar sin balón
Yo a este juego no quiero jugar
si nos cosifican nos van a matar
porque somos suyas
porque merecemos
lo que nos pasa
por salir de noche
por todos los reproches
por salir en bragas
por usar máscara de pestañas

Los titulares
siempre patriarcales
recuerdan
que apareció muerta
mientras las vecinas cuentan
que no se lo explican
que eran una pareja normal
y parecían muy enamorados.

Miramos hacia otro lado
 y decimos
la violencia no tiene género
más allá del humano
 pero hoy otra cifra
engrosa la lista
y ella solo es quizás
otra víctima más
de la violencia patriarcal
y nadie sabe cómo se llama
y la sociedad anestesiada
en la cotidianeidad de las cifras
de números y estadísticas.






Este bebé

Este bebé, cuyas nanas,
trompetas de tanques y de aviones,
le quitaron el sueño, 
no conoció a su padre.
A este bebé le acunaron las bombas de racimo.
Este bebé que no sabe de dioses,
de tierras ocupadas ni de olivos,
siente el frío peso de la muerte sobre su espalda.
Sobre la espalda de su madre 
que le mece en su regazo,
y le riega de lágrimas el cuerpo.
Sobre su casa,
sin techo,
fruto de la ira 
de quien puede matar 
y seguir durmiendo.
Este bebé 
que no conoce el cielo abierto
 y en cambio tiene 
el corazón abierto 
clamando al cielo que pare esto.
Este bebé
que tiene el cuerpo masacrado
 y aún no sabe hablar pero conoce
 las palabras miedo,
desolación, tristeza, muerte.
Este bebé,
que lleva años muriendo frente al mundo,
y el mundo,
el mundo ciego.

De flor en flor

Vivo en primavera
y me paso la vida entera
de flor en flor
y cómo abeja que clava el aguijón
a veces muero por amor
así que hoy te digo
levantemos el vuelo
y vámonos a ver el mar
que queda mucho por follar
que esta noche amanezco contigo
y me enredo en los huecos de tu ombligo
y mañana que más da
vives en primavera y te pasas la vida entera
de flor en flor
y cómo abeja que clava el aguijón
a veces matas por amor
así que hoy te digo
vamos a fumarnos todos los pólenes
y a libarnos los labios
 y a llenarnos la boca de amor
y buen sabor
vivamos en primavera
y pasémonos la vida entera
de flor en flor

De almas y poemas

Una piensa
que todos los poemas
 han de ser bellos,
 igual que todas las almas
deben ser bellas
y en cambio se encuentra
 con poemas
desgarradores
que solo dan ganas de salir huyendo
como si los poemas 
no pudiesen ser grotescos
soeces
desagradables
vacíos
como si las almas 
fuesen todas divinas
y no hubiese almas
caducas
muertas en vida
bañadas
en poemas
desgarradores
grotescos
soeces
desagradables
vacíos

Flores vivas

Le encantaban las flores. Cada día al volver a casa arrancaba unas pocas y las ponía en agua en su mesita de noche. Duraban apenas par de días. Asi que cada día volvía a coger flores. Y otra vez volvían a morirse. Tardó en descubrir que la forma de amar a las flores era dejarlas ser y contemplarlas allí dónde vivían. Y desde entonces ya no arranca flores y se acerca a verlas a la vereda. Descubrió, por fin, que desde el amor no hay espacio para la posesión.

A Dacio Murgia

Todas las conversaciones que no tuve contigo
don Quijote de vizcaya, loco por los libros,
todas las cosas que nunca sabré
de cómo pensabas
sobre la vida
sobre el amor
sobre la muerte,
todos tus poemas perdidos,
todo lo que tú tampoco sabes
sobre esa niña que se hizo grande
sin poder decir lo siento.
A los 14 todo el mundo es idiota
y nunca tuve que avergonzarme
de tu diferencia que ahora abrazo,
de tus delirios y psicosis,
de tu extrema sensibilidad,
de que no fueses como los demás padres,
porque yo no soy como las demás hijas,
y soy tan tú que a veces me asusto.
Me gustaría que vinieras
a verme recitar (y recitases conmigo)
y después emborracharnos juntos,
arreglar el mundo
y hablar de Badulaire
de tu paso por la cárcel,
de cómo te libraste de la mili.
Se que te gustaría cómo soy,
y a mi me gustaría cómo eres
bien loco,
cómo la mayoría de mis amigos,
porque en este mundo loco
estar cuerdo es un despropósito.




Sale el sol

En cada poro un sueño
cada trozo de piel
 lleno de soles
y entre las uñas
albergo las dudas 
del ser o del querer
en las papilas 
el gusto por la vida
y en las pupilas 
aún mucho por ver
si volviera a nacer
haría igual las cosas
porque aún no sabría
que camino escoger
somos lo que nos toca
la fibra sensible
el destino por ser
somos lo que queremos
o eso creemos
y todas las veces
que el fracaso me ha hecho
volver a intentarlo
alzar la cabeza
preguntarme porqué
no, todos no están locas
quizás algún detalle
se me escape
y la loca soy yo
y sea mentira
que en cada hueso
albergo amor
que todas mis púas
protegen las duras
facciones
 y soy
la del caparazón
En cada mueca una arruga
que me recuerda
todo lo que reí
No soy tan lista,
que nunca pillo las ironías
y la flor en el culo
no me protege 
de un fracaso seguro
que sin diabetes
me mata lo edulcorado
si me llenas 
el pecho de flores
y las papilas 
de sabores
quizás entonces 
me vuelva cuerda
no soga que ata
no loca
y salga el sol
a darnos calor
y teñirnos la piel
de hoy
de mañana
y de ayer