Guerra interna

Se me escapa la vida 
a borbotones
entre horarios fijos
y palabras
en esta guerra interna
prefiero ser bala perdida que 
herida abierta a la conciencia
causalidad o coincidencia
la inercia se me bebe
primaveras.

Una vez soñe 
que podía ser cualquier cosa
y aquí estoy
vegetal, mineral o mariposa 
con alas rotas.

Si destapo la caja de pandora
y dejo salir a todos los inviernos
quizás quede un infierno
 para darme calor
o quizás no es el momento
de morir en el intento.

Tengo todos los síes
 y todos los noes
 que me da la vida
y que me da la gana
y juego con fuego
 por miedo al frío
que el verano dura poco 
y el invierno dura tanto
 que a veces me debato 
entre correrme
 o salir corriendo,
hace como 3 meses 
que no escribo nada decente
y que no me pasa 
nada importante
y he perdido
la noción del tiempo
las buenas costumbres
las ganas de verte.

Camino
 por mis ideas 
como por un túnel de espejos 
en los que veo partes del yo 
que aún no conozco
mastico mi ego 
como quien mastica cristales
proyecciones sobre fantasmas 
y pensamientos grandilocuentes, 
palabrería que me adormece
domesticada
e incoherente sobreviviendo
por los desagües .
dudas llenas de certezas
raíces, hojas,  corteza
tantos árboles 
tapando bosques de cuento
tanta armadura oxidada
tapando agujeros.

Nada es lo bastante fuerte
 para removerme
un día de estos 
dejo de inventarme gente
y me encuentro conmigo
y hago algo con sentido
de camino
hacia lo malo conocido.

Un día de estos
me salgo del redil 
y destierro al invierno.
Un día de estos
hago recuento 
y cambio el final del cuento.

morfosintaxis

Conjúgame
cámbiame el género
conjúgame todos los verbos
que no quiero vivir infinitamente
 en infinitivo
tú ti te contigo
yo mi me conmigo
subordíname
 copúlame
la morfosintaxis
el tiempo
la negación
la duda
presente del subjuntivo
modo adversativo
si pero no
no pero sí
Conjúgame
todos los verbos.

Vino y mate

Entre versos libres
camino por San Telmo
y aún no me despido.
Morocha
llevame contigo
o quedate que sabés
que querés quedarte
 en Buenos Aires.
Te digo
che flaca
sabes que no tengo visado
-Casate conmigo.-
y yo me río.
Entre besos libres
me despido
Sabes que en verdad
te llevo conmigo
y guardo tu olor
y tus latidos
para acunarme en el viaje.
Che acordate
del vino y del mate
y la noche en Palermo
en que nos llenamos
de atrevimiento
y sí
me voy
y no me quedo
ni por mi ni por vos,
fue copado compartirnos.
Dale, volvé morocha
que yo te espero
y nos miramos sabiendo 
que es mentira
y que lo bueno no dura
toda la vida
y ahora 
con cada sorbo de mate
te beso un poco
Aún me acuerdo, 
de la noche en Palermo
del mate del vino
y de tus látidos
rápidos
como tu cabeza
rápida
libre
tan arriba
Recordá escribirme una poesía
y te muerdo los labios
para quedarme con un cacho
ni tú ni yo
ni yo ni vos
nunca hablaremos de amor
de manual, de libro
la poesía cómo el amor
si no es libre no es poesía
si no es libre no es amor.
Che boluda
como me voy a olvidar de vos.
Gallega, vasca
te extraña Buenos Aires
y te re extraño yo.