De flor en flor

Vivo en primavera
y me paso la vida entera
de flor en flor
y cómo abeja que clava el aguijón
a veces muero por amor
así que hoy te digo
levantemos el vuelo
y vámonos a ver el mar
que queda mucho por follar
que esta noche amanezco contigo
y me enredo en los huecos de tu ombligo
y mañana que más da
vives en primavera y te pasas la vida entera
de flor en flor
y cómo abeja que clava el aguijón
a veces matas por amor
así que hoy te digo
vamos a fumarnos todos los pólenes
y a libarnos los labios
 y a llenarnos la boca de amor
y buen sabor
vivamos en primavera
y pasémonos la vida entera
de flor en flor

De almas y poemas

Una piensa
que todos los poemas
 han de ser bellos,
 igual que todas las almas
deben ser bellas
y en cambio se encuentra
 con poemas
desgarradores
que solo dan ganas de salir huyendo
como si los poemas 
no pudiesen ser grotescos
soeces
desagradables
vacíos
como si las almas 
fuesen todas divinas
y no hubiese almas
caducas
muertas en vida
bañadas
en poemas
desgarradores
grotescos
soeces
desagradables
vacíos

Flores vivas

Le encantaban las flores. Cada día al volver a casa arrancaba unas pocas y las ponía en agua en su mesita de noche. Duraban apenas par de días. Asi que cada día volvía a coger flores. Y otra vez volvían a morirse. Tardó en descubrir que la forma de amar a las flores era dejarlas ser y contemplarlas allí dónde vivían. Y desde entonces ya no arranca flores y se acerca a verlas a la vereda. Descubrió, por fin, que desde el amor no hay espacio para la posesión.

A Dacio Murgia

Todas las conversaciones que no tuve contigo
don Quijote de vizcaya, loco por los libros,
todas las cosas que nunca sabré
de cómo pensabas
sobre la vida
sobre el amor
sobre la muerte,
todos tus poemas perdidos,
todo lo que tú tampoco sabes
sobre esa niña que se hizo grande
sin poder decir lo siento.
A los 14 todo el mundo es idiota
y nunca tuve que avergonzarme
de tu diferencia que ahora abrazo,
de tus delirios y psicosis,
de tu extrema sensibilidad,
de que no fueses como los demás padres,
porque yo no soy como las demás hijas,
y soy tan tú que a veces me asusto.
Me gustaría que vinieras
a verme recitar (y recitases conmigo)
y después emborracharnos juntos,
arreglar el mundo
y hablar de Badulaire
de tu paso por la cárcel,
de cómo te libraste de la mili.
Se que te gustaría cómo soy,
y a mi me gustaría cómo eres
bien loco,
cómo la mayoría de mis amigos,
porque en este mundo loco
estar cuerdo es un despropósito.




Sale el sol

En cada poro un sueño
cada trozo de piel
 lleno de soles
y entre las uñas
albergo las dudas 
del ser o del querer
en las papilas 
el gusto por la vida
y en las pupilas 
aún mucho por ver
si volviera a nacer
haría igual las cosas
porque aún no sabría
que camino escoger
somos lo que nos toca
la fibra sensible
el destino por ser
somos lo que queremos
o eso creemos
y todas las veces
que el fracaso me ha hecho
volver a intentarlo
alzar la cabeza
preguntarme porqué
no, todos no están locas
quizás algún detalle
se me escape
y la loca soy yo
y sea mentira
que en cada hueso
albergo amor
que todas mis púas
protegen las duras
facciones
 y soy
la del caparazón
En cada mueca una arruga
que me recuerda
todo lo que reí
No soy tan lista,
que nunca pillo las ironías
y la flor en el culo
no me protege 
de un fracaso seguro
que sin diabetes
me mata lo edulcorado
si me llenas 
el pecho de flores
y las papilas 
de sabores
quizás entonces 
me vuelva cuerda
no soga que ata
no loca
y salga el sol
a darnos calor
y teñirnos la piel
de hoy
de mañana
y de ayer